Инсталирайте Steam
вписване
|
език
简体中文 (Опростен китайски)
繁體中文 (Традиционен китайски)
日本語 (Японски)
한국어 (Корейски)
ไทย (Тайландски)
Bahasa Indonesia (Индонезийски)
Bahasa Melayu (Малайски) БЕТА
Čeština (Чешки)
Dansk (Датски)
Deutsch (Немски)
English (Английски)
Español — España (Испански — Испания)
Español — Latinoamérica (Испански — Латинска Америка)
Ελληνικά (Гръцки)
Français (Френски)
Italiano (Италиански)
Magyar (Унгарски)
Nederlands (Холандски)
Norsk (Норвежки)
Polski (Полски)
Португалски (Português)
Português — Brasil (Бразилски португалски)
Română (Румънски)
Русский (Руски)
Suomi (Финландски)
Svenska (Шведски)
Türkçe (Турски)
Tiếng Việt (Виетнамски)
Українська (Украински)
Докладване на проблем с превода
Emil Cioran ( April 8, 1911) understood this curse perfectly: "We do not rush toward death, we flee the catastrophe of birth."*
Pirat has finally escaped this catastrophic existence. My grief is an endless, bleeding wound, and my absolute hatred for this grand design will outlast time itself. See you in the shadows, brother.